Oscillo nel buio, quasi mi aggrappo alle morbide pareti di velluto di questo scrigno. Mi è già capitato di trovarmi così, avvolta nel sussurro indefinito che si muove al di fuori, ma questo tremolio che mi scuote, questo viaggio, mi riporta a un tempo che credevo lontano.

“Papà, ti voglio bene.” disse Anna camminando, “so bene che sei qui per me, e per mamma.”

Le mani di ogni artista si muovono tracciando i confini dell’ossessione, ma solo a chi batte il cuore è concesso danzare sul filo di un’arte chiamata amore.

Le vere storie d’amore danzano nell’ombra, iniziano con un sussurro; sono il fruscio sottile e silenzioso di una foglia che cade a terra ondeggiando. Per pochi istanti le tiene in aria un labile vento lontano che si sposta verso una persona precisa. Un vento che va seguito. Trascurarlo potrebbe significare privarsi di vivere appieno la propria storia.

Le vere storie d’amore danzano nell’ombra, iniziano con un sussurro; sono il fruscio sottile e silenzioso di una foglia che cade a terra ondeggiando. Per pochi istanti la tiene in aria un labile vento lontano che si sposta verso una persona precisa. Un vento che va seguito. Trascurarlo potrebbe significare privarsi di vivere appieno la propria storia.

Era solito scovare dei luoghi piuttosto tranquilli e isolati dove fermare il tempo, dove stare in pace dopo giornate pesanti o momenti difficili. Un tipo talmente solitario da non parlare nemmeno con se stesso.

Quando qualcuno vuole sapere di più su di me, in modo spontaneo inizio a raccontare, sempre la stessa. In qualche modo è una storia su un amore che segna, che fa fare cose incredibili, che si può spegnere all’improvviso come un fuocherello con una secchiata d’acqua, ma al quale non si può che tendere per tutta la vita. O almeno sulla sua fine.

Il caldo afoso di una notte di fine luglio avvolgeva Roma, trasformandola nella meta perfetta per i silenzi e i solitari. Marco, un uomo sulla trentina, decise di fare una passeggiata per sfuggire alle mura asfittiche del suo appartamento e godersi i vicoli del centro città che preferiva di gran lunga al più affollato Lungotevere. Il venticello mite gli accarezzava il viso e il destino, in quelle stradine deserte, gli regalò un incontro speciale.

Il mio rapporto con i traslochi non è proprio dei migliori. L’aria di cambiamento che portano con sé è tutta da provare ma li ritengo veramente una seccatura: giorni interi a inscatolare ed avvolgere, a fare cernite per poi ritrovarsi subito dopo con il lavoro opposto da compiere. Ma soprattutto, una volta terminata la fatica di Ercole, ecco la voglia irrefrenabile di aprire ogni pacco e curiosarci per ore.